UNA QUINTA FRACCIÓN  DEL ALMA:                                                                                          EL POETA TRISTE.

Habito tierra de muerte.

Vierto mil almas de barro;

sus formas endebles

al tacto quedan en trizas.

Cielos de vidrio caen,

fracturándose en el asfalto.

Llueve en el parabrisas

                        de mis ojos.

Sólo dos colores existen:

            blanco, y negro…

Sin sustancia, el vacío forman.

Nada milita bajo mi llaga,

supura la desolación.

Viento helado sopla

en la flauta de mis huesos;

con su aliento fétido

toca el eco extraviado.

Despiertan las mariposas,

rompen el capullo furiosas.

Abren alas de terciopelo negro

para escapar volando de mi cadáver.

Soy una galaxia

de estrellas muertas,

en un mundo de zombis.

¡Mentira! ¡Mentira! ¡No son mariposas!

Son mis hojas de carbón

que se elevan en remolinos negros.

Debajo del cadáver de un árbol,

entre sus ramas crujientes

y sus dedos porosos,  

dedos largos y fríos

como la mano  de la muerte,

ahí estoy,,,

No quedan más hojas,

sólo ramas que se retuercen

como lo hace un envenenado en su cama.

Mi árbol se mece y estira sus brazos,

me alcanza bajo su maternal regazo.

Me multiplico desgarrando mi alma.

¡Ya no soy un hombre!

Sobre una mesa de mármol

nuestro rostro se esconde.

Vestimos trapos rotos

que no cubren el mutilamiento.

Negra manta nos envuelve  

un esqueleto forrado de piel.

Un trozo de mi alma

me vigila desde afuera,

aguardando a que mi corazón palpite.

Me llama,

            y no respondo,,,

Entonces grita:

            ¡Despierta,

                        gira el engrane y vive

aunque para eso mueras!

Respiración dolorosa,

movimientos imperceptibles,

con locura respondo,

las cavernas de mi pecho

exhalan violentos huracanes.

—¡Basta! ¡Basta!

¡No me molestes!

            ¡Hace mucho que me desprendí de ti!—

 ¿Qué es lo que somos entonces?

Si te olvidé, ¿cuál es mi nombre?

—Soy el aroma de un caparazón vacío…

el susurro insonoro de lo que fui.—

Lentamente levanto la mirada,

            mis ojos colisionan entre sí. 

Puedo verme,

soporto el asco,  

            me descubro encorvado,

sucio, agotado, enfermo, moribundo…

Me sostengo la mirada,

¡atravieso mis pupilas estériles!

Pálido como un gusano,

            ojos sepultados en mi rostro

se hunden como pesadas anclas

en el abismo de mis pesadillas.

Dos anfiteatros negros 

con perfume a cloroformo

cuelgan donde existieron mis párpados,

pesados sacos llenos de desvelos.

Mis ojos emanan obscura tinta

más lóbrega que la noche.

Gota a gota se fuga por mi rostro,

avanzan por mi garganta

dejando telarañas a su paso.

¡Podría tragarme la luna

con el abismo de mi pecho!

¡Dejar la noche absoluta!

Mi tinta se vuelve vestigio

            que se lleva el viento,

con su voz de tornado.

(Me observo.)

Me duele respirar.

Mi pecho tiene cien agujas

de cien besos bebidos. 

Mi boca se abre

            contra mi voluntad.

Exhalo un grito en silencio.

Nuestras miradas colisionan

en un laberinto inmortal.

            Mis ojos son infinitos,

todos me vigilan. 

—¡Quién soy, me preguntas!

Soy lo que soy:

dolor, angustia, depresión,

la forma melancólica de las letras.

Soy alma desconsolada del poeta,

sin esperanzas ni ilusiones amorfas,

el aliento de los lamentos,

cráneo con aroma a rosas marchitas,

el desprendimiento, el desgarramiento,

¡la amputación de la luz…!—

¿Por qué existes?

¿Cuál es tu propósito devorando mi alma?

Un gesto deforma mi semblante.

Cruje la carcomida esencia,

chirrían mis articulaciones.

Me levanto.  ¡Grito

embriagado de muerte!:

 —¡Yo no escribo!

                      ¡No escribo!

Mi pluma fue arrancada

de mis alas cuando aún eran blancas.

¡Mi tinta es mi negra sangre!

Mi aliento se difumina

sobre la hojarasca de mis días.

…sentencias de muertos vigilantes

            en calabozos de azufre…

No, mortal. Yo no escribo,

                        dejé de hacerlo,

es inútil,

las letras no me bastan.

Yo soy fuente de lágrimas

que esculpe sobre la piedra

el dolor inagotable del hastío.

Mi ser se desprende

arrancado a mordidas,

¡se trasforma en polvo!

Yo soy el dolor,

el calvario sin nombre,

la raíz gruesa del sufrimiento.

¡Soy el abismo donde todos se refugian!,

de donde pocos vuelven,

            mas ninguno siendo el mismo. 

La forma del desamor,

el enfrentamiento de la muerte,

la pérdida, la negación.

Soy la pus en la herida

comiéndote desde adentro. 

¡Llevo clavados

los aguijones de la poesía!

El tallo sin flor,

sólo las espinas.

Mi espectro es veneno

en tiempo extraviado.

Perdido en la oscuridad

me acobija la desgracia.

Me arranca el rostro,

me muestra al fantasma

que habita en las catacumbas de mi corazón.

Mis manos son amarras

en mi pecho de dunas;

se desmorona implacable 

como un castillo de naipes.

En este mundo

 nada vive,

            nada muere.

Escupo mi alma podrida

por la boca de mi herida abierta.

La copa en mi mano

se llena todo el tiempo

del vino amargo y añejo

de la melancolía.

La tristeza es la uva de este vino,

lo único que bebo…—

¿Por qué?

—¡Porque quiero!,

así entiendo el dolor ajeno,

la esperanza perdida,

los sueños rotos,

las palabras tristes que olvidaron

decir los vivos a sus muertos,

y viceversa.

Existo y no, soy y no soy…

en un mundo con las entrañas hechas nudos.

Soy la depresión crónica del poeta,  

sin curas milagrosas, ni narcóticos de ilusión. 

…la añoranza ponzoñosa

            comiéndose el corazón… 

No tengo letras sosas,

no conquisto al amor,

no comparto el dolor,

me desintegro bajo suelo

en el silencio del abandonado.

De vez en cuando

una lágrima brota,

toma forma

cuando el sufrimiento

revienta mi carne,

y sale al mundo

para ser consolada.

Es en esas noches

cuando el dolor me supera,

y me convierte en letras.

Esta noche

la crisálida de mis ojos

se fractura,

mis susurros evolucionan en gritos.

Tornados que arrancan

la tierra de mis dedos.

Nace un poema,

vástago de mi dolor,

bocanada de vida

que me sostiene flotando

en este mar de soledades.

Las fuerzas me abandonan,

me suelto, se despeña mi ente

para caer aún más profundo

en la espesa penumbra.

Me enrosco dentro del cuerpo,

se acelera mi respiración,

sostengo mi pecho con fuerza.

Aún puedo mirarme a los ojos,

y me encuentro solo…

Mi mirada destella,

ilumina brevemente la oscuridad.  

Con un dolor de parto

un poema me desgarra

arañando mi carne para salir,

y nace:

            --¡¿Dónde?! ¿Dónde te escondes?

              ¡Oh vida! Extraña visión la mía,

              precursora de mi dolor,

              fístula putrefacta de mi amor.

              Sedienta está la herida

              que provocaste con tu partida.

             

              Mira mi alma, que está perdida.

              Mira mis manos, que ya no rezan.

              Mira mi voz, que pide clemencia…

             ¡Oh! Telaraña de mentiras

             bordadas en mi piel.

             ¡Falsos juramentos de amor!

             Toma la daga,

             atraviesa mi pecho,

             ¡mátame por completo!

              No me dejes medio muerto,

              medio despierto,

              medio enterrado en tus sueños,

             que sin ti…

            simplemente no me encuentro,,,—

Silencio…

al fin las aguas se calman.

Clemencia,,,

Caigo de rodillas,

me inclino, y vuelvo a esconderme

entre mis brazos.

Sostengo la copa:

bebo, hasta embrutecerme.

Cenizas vuelan como mariposas

desde mi corazón.

No digo nada.

El cielo me ha comprendido.

Mi sangre de calamar

se desliza sin forma.

La amargura, no la tiene.

El viento congela la atmósfera.

No puedo seguir conmigo.

Me doy la vuelta

dándome la espalda,

me marcho,

me abandono…

Me apuñala su existencia:

la espina encarnada en mi corazón,

seguirá doliendo.

Sin mirar atrás,

derramo una plegaria para mí…

Mi última evocación,

último estigma:

,,,

Así

sobrevives, 

corazón obscuro

de alma violeta.

La quinta parte del poeta.

Comienzo a abandonarme,

no puedes

salvarme,

Caín.

,,,

,,,

Queda

mirando

mi reflejo

desde el baño,

cómo mi espalda, se marcha.